ADIEU GREGORY

Le peuple people se pressait l’autre jour à l’enterrement de Grégory. C’était l’occasion d’une
promo gratuite et efficace. Les larmes coulaient, les déclarations d’amour fusaient, surtout parmi la masse des obscurs, composée en grande majorité de jeunes filles dont la sensibilité à fleur de peau dépasse généralement le quotient intellectuel. « Foule sentimentale », comme l’écrit si justement ce vieux chanteur de gauche Alain Souchon, furieusement absent de la cérémonie.

Heureusement, nos stars les plus populaires, habillées de noir, se bousculaient pour entretenir leur notoriété devant des caméras qui se battaient pour trouver le meilleur angle, la meilleure lumière. Des caméras qui manqueront à Bagdad ou Harare, mais ne boudons pas la Recherche en Emotion Pure, qui ne connaît ni frontières ni problèmes de budget. Les crevards de Falloujah sont aussi des people, mais antiglamour.

Alexia Laroche-Joubert, la sympathique productrice du radio crochu télévisé, aura ce mot éternel : « Si quelqu’un doit chanter ce soir, c’est Greg. »
Personne n’osera informer la Directrice des Programmes d’Endemol France que Greg ne chantera plus, que sa voix céleste ne s’envolera plus avec majesté de la salle piano de la Starac. Il est probable que la très professionnelle Alexia se sera laissée aller sous le coup de l’émaussion.

Une émotion immense soulevée dans toute la France et reprise de volée par TF1, qui prouve ainsi une fois de plus son « sens du pays profond ». Une émission spéciale a donc eu lieu en direct du Château de Dammarie-les-Lys, une commune sauvée par la Culture, avec une pléiade de stars abattues par la mort de ce jeune concurrent difficile à battre, puisqu’il fallait être malade en phase terminale, une audace que peu de chanteurs, même fortiches en démagogie comme Zazie ou Pierre Perret, peuvent se permettre.

La liste est impressionnante : messages de soutien de Dion et Bruel, les Piaf et Brel d’aujourd’hui, peut-être même supérieurs, surtout en ventes de CD et collec de chaussures, et présence des superstars Lavoine, Foly, Segara, Fabian, Fiori, Jenifer, Leroy, Frégé, Badi bref, tous les commerciaux de la chançon qui ont accusé une baisse drastique de leur chiffre d’affaires en 2006, du fait de l’éhonté piratage musical de ces nazis d’internautes. Des téléchargements dont nous rappelons qu’ils sont interdits par la loi du Plus Fort.

Ceci dit, une étude scientifique très sérieuse du Baloutchistan a prouvé que l’écrasante majorité des jeunes télécharge de la Musique, mais pas de la variété française. Autrement dit, les pirates ne « touchent » pas à la Starac et à ses dizaines de chanteurs en série illimitée. Au contraire, les acheteurs de produits « Starac », n’ayant aucune notion de musique ou d’internet, ni de rien d’autre d’ailleurs, payent leur CD plein pot, le plus souvent en hypermarché. Là où les prix ont le plus augmenté des 6 dernières années. Nous y reviendrons dans un article intitulé « Comment Leclerc entube les amateurs de vin ».

D’où notre conclusion : la chute régulière et dramatique des ventes de disques des vedettes précitées n’a aucun rapport avec le développement exponentiel d’internet. Ou alors un seul : la découverte d’autres musiques serait mortelle pour la variété française du type Starac-TF1-Universal. Naturellement, la variété du type Marie Laforêt ou Polnareff ne risque rien. Nous profitons de cet aparté pour saluer ces deux artistes.

Nous apprenons que l’immense écrivain Marc Lévy, sorte de Céline contemporain mais heureusement expurgé de son antisémitisme virulent, et aussi de son style virulent, auteur de l’immense oeuvre « Je t’écris », qu’il avait offerte à Greg (nous nous permettons de raccourcir son nom, dans une optique de familiarisation), réécrira la chanson en racontant l’histoire brève mais forte de Grégory, un peu comme celle de Jimi Hendrix, de Jim Morrison, ou même de Kurt Cobain, tous morts trop tôt, à 27 ans.

En mourant jeune, Greg entre dans le Panthéon de la Variété Française, que le grand Philippe Manœuvre -qui porte bien son nom- soixantenaire cuir alerte, ne manquera pas de glorifier dans son mensuel consumériste Rock & Folk. Au lieu de « achetez ce CD », ce malin lance aux kids : « Let’s buy this galette ! »

En suivant cette émission unique (on ne meurt qu’une fois, sauf les chats et le Christ), les téléspectateurs ont fait d’une pierre 5 coups humanistaires : ils ont rendu hommage à un immense chanteur, ont relancé les ventes des producteurs de soupe populaire –dite soupop- en difficulté, ont accompagné la promotion des biens de consommation que les annonceurs n’ont pas manqué de vanter à la mi-temps de la cérémonie, ont rendu un peu de dignité perdue à Endemol (dont le Secret Machin se casse la gueule) et Universal, et contribué, nous l’espérons, à mettre fin au piratage des œuvres musicales françaises sur le diabolique réseau internet.

Un grand coup de chapeau au passage à Nikos Aliagas, l’homme par qui l’émotion se transforme en or. On appelle ça un traducteur. Cet interprète émotion/pognon comme il y a des interprètes français/anglais gagne 54 000 euros de primes par mois pour ce genre d’extra, en plus de son salaire de 45 000 euros. Quand on bosse pour les marchands, on vend son âme au diable, mais putain, qu’est-ce que ça rapporte !

Nous avons isolé les phrases les plus belles de la chanson du nouvel homme fort de l’aidission, Marc Lévy, copain du fossoyeur du cinéma Spielberg, et réputé very proche d’une certaine Cécilia, citoyenne britannique. Marc écrit de manière très mystérieuse, c’est sa marque de fabrique. Il faut toujours traduire ses images, deviner leur sens caché, et les restituer dans une forme moins floue. En hommage à la mémoire de Greg, voici ces vers peu controversés.

Je t'écris d'un départ, d'une valise oubliée
Je t'écris d'un lac blanc où ce couple patine
(Candeloro et sa nana? Sans doute la patinoire de Colombes)

Je t'écris d'une terre où des maisons s'écroulent
(Arménie? Algérie? En tout cas une faille entre deux plaques tectoniques)

Je t'écris de Venise, où les amants s'éveillent au son de vieux clochers
(Sûrement le veilleur de nuit de l’hôtel qui vient réclamer son pognon)

Je t'écris de l'Afrique où l'on meurt par milliers
(Marc Lévy a raison, chez nous, on meurt à l'unité, ce qui est nettement plus élégant)

Des quatre coins de la terre, je t'écris des tranchées de guerres abandonnées
(Marc est sans doute du côté de Verdun, au paysage plus que moyen)

Je t'écris d'un baiser, de ce banc de Paris
Où deux amants s'enlacent dans leur éternité
Et que rien ni personne ne pourrait déranger
(Même pas une aubergine vicelarde ou un pickpocket colombien?)

Je t'écris de ces ciels de quart monde
Où les corps si légers d'enfants trop peu nourris s'élèvent sans faire de bruit
(Personne n'a jamais vu un môme voler, fut-il sous nourri, sauf peut-être un gitan)

Je t'écris de la rue où l'on danse et l'on chante
(Visiblement, Marc bosse pendant la Fête de la Musique)

Je t'écris de la part de ces dieux impuissants aux noms desquels on tue
(Si les dieux ne bandent plus, on peut comprendre leur colère)

Je t'écris de la Seine, la tour Eiffel y brille dans des reflets passés
(Marc, qui gagne plein de sous, peut s’offrir une virée en bateau-mouche avec les touristes nord-américains à grosses fesses)