Philipp Lahm : « Chacun était là pour l'autre, c'est ce qui est le plus important dans un tournoi comme celui-ci. »

Le défenseur de la Wehrmacht a tout dit. Un message que nous envoyons aux 23 prisonniers de l’équipe de France, au cas où ils savent lire. Si l’on surmonte son dégoût, son masochisme, son ennui et qu’on accepte de revisionner les 3 matches indignes des Bleus, on se rend compte que les joueurs français sont seuls. Zéro solidarité. Le tout n’était pas plus que la somme des parties. Et même moins !

Un joueur est en difficulté ? les autres le regardent. Comme pendant une agression dans le RER D. Personne ne se sent concerné par le devenir de l’équipe. Normal, leur survie est assurée par les clubs riches qui ont fait de nos mercenaires des putes lascives qui ne bougent plus leur fion à moins de 200 000€ par mois, sans compter les primes et le black. L’équipe nationale ? c’est quoi cette merde ? ça paye combien ? L’hymne quoi ? rien à branler. Je veux bien chanter, et faire un disque, mais pour 500 000€ minimum. Et en rap. Et je veux Drucker dans ma promo.

A quand une Prime de Solidarité, bande d’enculés, pour aider un camarade dans le besoin ?

De l’autre côté du Rhin, l’équipe d’Allemagne : pas de stars, ou une seule, Ballack, qui plus est un psychotique fini : il parle à personne, se fait détester par tout le monde. Sur et hors du terrain. Mais il se déchire pour la Mannschaft ! A part ses virées en Ferrari blanche rebaptisée « l’ambulance » par ces perfides Anglais, Michael ne défraye pas la chronique. Les tabloïds anglo et saxons sont obligés de se tirer sur la nouille.



Rien à voir avec Titi, le mec qui loupe tous ses face-à-face avec le gardien adverse mais qui réussit son divorce, ses pubs chicos et ses conférences de presse. Ou la longue convalescence de la passoire hilare Coupet, que France2Foot nous a infligée chaque semaine pendant presque toute une saison.

Tout ça pour ça, aurait dit Lelouch, le viandard vissé sur son fauteuil au Baron.

Alors qu’on avait Mandanda, la perle noire, sous la main !

Schweini, le jeune Schweinsteiger (« monteur de porcs », littéralement), a les faveurs du Bild Zeitung, objet de vénération pour L’Organe : 4 millions d’exemplaires/jour, du cul, du fric, des putes, du foot, des nibards, de la bagnole, des scandales sexuels, les homme po éclaboussés, le peuple qui rigole… tout ce qu’on aime !

Voici, à côté, c’est le journal interne du ministère de la Culture. Bon, c’est vrai, Bild schlingue un peu la CIA, mais c’est comme TF1, quand ton impact est aussi énorme, le Pouvoir t’invite poliment à devenir un rouage.
Ou tu dégages.

Schweini, donc, le petit goret, sorte de Répliquant au QI flirtant dangereusement avec celui d’Arthur, qui rit quand il marque et embrasse tout le monde, même sa maman truie, est le symbole de la jeunesse de l’Allemagne. Pas de calcul dans ses yeux d’andouille enfantine, juste le plaisir de jouer. Celui qu’évoquait Ginola, prince du dribble, invité sur le plateau de 100% Euro le soir de la déculottée contre l’Italie. Qui n’aime pas trop Deschamps, le « porteur d’eau », selon les propres termes de Platini… ça promet.

C’est vrai, ça, vous avez vu où du plaisir de jouer chez les Français ?

Avec leurs branlettes tactiques douteuses (le 4-3-1-2 en trident de mes fesses), leurs manières de divas (moi j’veux pas jouer avec lui bouh ouin snif), leurs petits copinages de merde (le clan des muslims, le clan des gays, le clan des engliches, le clan des sans clan), les cadres croulant sous les médailles, véritables maréchaux soviétiques, qui gagnent leur place à l’ancienneté (Sagnol, Thuram, Vieira)… toute cette mélasse étouffante balayée par la fraîcheur nazie : on kalkule pas, on choue ! Et devant, s’il vous plaît ! Blitzkrieg ! Angriff ! Grossdeutschland !

C’est vrai que l’armée boche était vraiment préparée, comme en 1939.


Une défense SS qui culmine à 2 mètres 30 de moyenne, le mur d’artillerie Metzelder / Jansen / Mertesacker, la division de Panzers du milieu de terrain Hitzlsperger / Ballack / Schweinsteiger / Frings qui écrase tout, et les Stukas Klose / Podolski qui fondent en tenaille sur le pauvre Ricardo, dont le short fumait de terreur.


Les Portugays couraient comme des poules affolées sous le bombardement.


Après de 20 minutes de totale wagnérisation, la starlette Cristiana Ronalda disparaissait sous le tapis de gazon - ça faisait une bosse - mais on pouvait la suivre à ses petites crottes de lapin.

Et la guerre totale !

Nous, on se serait cru dans la Drôle de Guerre, avec les atermoiements de minettes, alors qu’en 38 on aurait encore pu contrarier une armée allemande pas totalement prête au grand assaut final. En 36 n’en parlons même pas, la France aurait saigné une Wehrmacht en recomposition. Bon, il y aurait eu de la casse dans les rues avec la SA finissante et la SS montante, mais on n’a rien sans rien.

Au lieu de ça, une armée française bleu horizon, refusant le combat contre les piètres romanichels (Pietre, c’est pas un prénom roumain ?), se faisant marcher dessus par des Hollandais sans défense, qui misèrent logiquement tout sur l’attaque, all in à la batave ! nos avants maladroits, fatigués, fatigants.

Le pire spectacle depuis la débâcle asiatique, avec, sur le banc des accusés, les femmes des joueurs. Que les meufs de footballeurs soient rétablies dans leur honneur, ici même.

Cette année, c’est pas les jolies chagattes bien nichonnées qui ont perturbé la préparation des Bleus, qui méritent bien leur nom. C’est juste l’absence de sens du combat, de volonté de vaincre. Même l’équipe B s’en serait mieux sortie.

Pourquoi donner les postes à des joueurs gavés de fric et de titres, en pleine digestion sur le terrain ? Alors que de jeunes loups trépignent, Ben Arfa même pas dans les 23, comme la chasse française en 39, à moitié clouée au sol par un Etat-major irresponsable et aveugle, bientôt pilonnée par la Luftwaffe, qui n’en demandait pas tant.



Même ces trous du cul de Turcs se sont battus comme des chiens affamés ! Ils ont terrassé l’ogre tchèque, symbolisé par le géant Kohler, sorte de Chikatilo gentil, dont le jeu est aussi excitant qu’un débat de service public entre une Arlette Chabot sous ménopause et un Raymond Barre assoupi. Ou mort.

Il fallait des joueurs affamés de gloire et de ballon, prêts à tuer, comme Chantôme, et pas des rebus de maison de retraite pour millionnaires, ces petits vieux qui nous ont fait honte, les chialeuses Sagnol, Malouda, et l’incroyable Abidal, dont on se demande encore s’il ne portait pas un maillot italien sous son Bleu de travail.

A L’organe, fidèles à nos valeurs (christianisme, patriotisme, bolchevisme, populisme,), nous exigeons que tous ces déserteurs soient jugés, sur pièces – les vidéos existent, ce sont des preuves - et condamnés à des châtiments corporels allant de la bastonnade humiliante sur les fesses à la pulvérisation du genou en place publique, par le moyen d’une masse.

On ne plaisante pas avec l’Honneur de la Nation, ici.


Même si le faux président Sarkozy élu à l’unanimité par les Puissances de l’Argent est en train de la brader aux Américains, on y croit toujours.

Et on n’est pas payés pour ça.

Au contraire, ça nous attire que des ennuis.

Patriotes comme des Américains, c’est mal vu en France, alors qu’on s’allonge devant eux.

Faudra nous expliquer !