JARDINAGE

Je taille, je taille, et à un moment donné je me rends compte qu’il y a deux ennemis bien planqués dans la futaie : le lierre et le houx.

Je sais même pas le nom de la végétation qui forme la haie, mais c’est un alignement d’arbrisseaux à racines tordues, un peu comme des pieds de vigne, mais avec des petites feuilles rondes et vertes qui jaunissent vite et qui crépitent bien dans le barbecue.

Avec l’apparition de ces deux ennemis, le travail est devenu plus compliqué.

J’ai réalisé que le lierre étouffait comme un boa tous les pieds qu’il enserre, tandis que le houx placé bien au milieu mangeait l’espace, l’eau et la lumière, faisant mourir ses voisins pourtant totalement innocents.
Le lierre fait mourir son hôte lentement, ou son amoureux, hein, l’image du serpent, Ève et tout.

J’ai fini par dénicher d’énormes troncs de houx planqués malin. Et le houx, ça pique, fort.
Pour arracher le lierre, pas la peine de tirer dessus, c’est comme le lézard, il perd sa queue et recommence son sale boulot plus bas. Il faut désincarcérer le pied à la racine, et là, ça devient de la chirurgie.

Comme j’avais du temps, je l’ai fait. Dérouler un lierre, le couper en mains endroits pour lui faire lâcher prise, et arracher cette saloperie par le haut. Parce qu’il résiste, le sagouin.

Le lierre n’est d’aucune utilité, comme tous les parasites, mais se rend indispensable par la force, et la ruse : s’il t’étouffe et qu’il te prend de vouloir le trancher, tu peux te trancher la gorge avec.

L’unique salut pour l’arbuste pris dans ses rets est donc le suicide.
Ou l’intervention extérieure.

Le houx, lui, est quasiment inaccessible. Il pique, et méchamment, dès que tu le touches. Comme un gros frelon vert. Le houx est plus con que le lierre, c’est certain, mais tous les deux sont aussi parasites l’un que l’autre, même si c’est d’une façon différente.

En tous les cas, une fois que j’ai fini par déhouxer et délierrer - je me demande pourquoi ces verbes n’existent pas - je remarque que tout repart de plus belle.
Tout respire, tout soupire de soulagement. Si la haie parlait, elle me dirait merci.

Je dis pas qu’en deux ou trois occasions, énervé, à bout de nerfs, ou tout simplement pressé, j’ai pas coupé deux trois branches avec le lierre, ou arraché du bon avec du mauvais.

Séparer le bon grain de l’ivraie, c’est le seul programme politique.

Ensuite, j’ai laissé sécher houx et lierre extirpés en tas, bien devant les arbustes libérés, qui ont dû largement les insulter en arbre, en langage arbre. Puis je les ai balancés dans le feu du barbecue, le feu salvateur, le feu de Dieu. Et là, enfin, je leur ai trouvé une utilité.

Tiens, avant de finir, je me demande ce que ferait une haie de lierre avec du lierre parasite, ou du houx !
Imaginez le bordel, entre parasites !