NUIT IV (76)

Le soleil brillait dans les rues. Pourtant, sous le ciel éblouissant, il fallait quand même aller à l'école.
C'était un bourg minuscule. Un nain entouré de géants au gros ventre. Dans les collines, il n'y avait rien que des arbres. C'était un bourg aux rues désertes. Les magasins n'ouvriraient que dans deux heures. Le vieux bâtiment qui accueillait l'ensemble des élèves, du cours préparatoire au lycée, vibrait d'une vie studieuse et silencieuse.
Entre les collines, sous le soleil pesant, le village vivait au rythme de sa lente quotidienneté.
Un enfant, ni Alexandre, ni Nicolas, ni un autre, longeait la berge en courant. Il riait. Il faisait l'école buissonnière. Les collines l'entouraient. Il poursuivait des grenouilles, le visage clair et beau, et avec lui riait la nature, de son rire de lumière qu'exprimait le scintillement de l'eau vive, les tâches multiples que déposait le soleil sur les herbes et les feuilles, les rayons qui trouaient la ramure pareils à des javelots.
Alors, il trouva la chèvre.
Toute blanche, les pattes avant dans l'eau, la queue dressée, elle lapait à petits coups l'eau de la rivière. Sous le soleil, son pelage immaculé irradiait comme les ailes d'un ange.
L'enfant s'arrêta, le souffle coupé, les yeux émerveillés.
La chèvre cessa aussitôt de boire. Elle releva la tête. De l'eau gouttait à son menton. En deux bonds, elle prit la fuite.